Le Journal de Bridget Jones (Bridget Jones’s Diary) est un roman de l’autrice britannique Helen Fielding, publié en 1996 après avoir d’abord paru sous forme de chroniques dans The Independent et The Daily Telegraph. On y suit, sous la forme d’un journal intime, le quotidien de Bridget Jones, célibataire trentenaire qui vit à Londres et travaille dans l’édition. Entre ses résolutions perpétuellement sabotées (perdre du poids, arrêter de fumer, réduire sa consommation de chardonnay), ses démêlés avec son patron séducteur Daniel Cleaver et sa relation tumultueuse avec l’avocat Mark Darcy, Bridget incarne avec une autodérision mordante les angoisses d’une génération de femmes financièrement autonomes mais sentimentalement à la dérive. Librement inspiré d’Orgueil et Préjugés de Jane Austen, le roman est devenu un phénomène culturel, vendu à plusieurs millions d’exemplaires et adapté au cinéma en 2001 avec Renée Zellweger, Colin Firth et Hugh Grant.
Si vous êtes à la recherche de lectures dans la même veine, voici quelques recommandations. Au menu : des héroïnes imparfaites, des catastrophes en série, et un humour qui naît du décalage entre ce que l’on voudrait être et ce que l’on est vraiment.
1. Confessions d’une quadra à la ramasse (Alexandra Potter, 2020)
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Nell Stevens a la quarantaine bien sonnée et un bilan de vie qui manque cruellement de filtres Instagram. Le bibliocafé qu’elle avait monté en Californie avec son fiancé a fait faillite, ledit fiancé s’est volatilisé, et la voilà de retour à Londres : célibataire, sans enfant, fauchée. Le seul emploi qu’elle déniche consiste à rédiger des rubriques nécrologiques — ce qui, vu l’état de sa vie, relève presque de l’expertise.
Mais ce qui sauve Nell du naufrage, c’est sa rencontre avec Cricket, une veuve octogénaire à l’énergie contagieuse qui va lui prouver qu’on peut réinventer son existence à n’importe quel âge. Nell finit par lancer un podcast secret dans lequel elle confie, avec un humour acide, tout ce que la bienséance interdit de dire à voix haute sur la quarantaine : la pression de fonder une famille avant qu’il ne soit « trop tard », les vies parfaites que ses amies affichent sur les réseaux sociaux, le vertige de tout recommencer à zéro quand la société estime que vous devriez avoir « réglé » la question depuis longtemps. Souvent rapproché du Journal de Bridget Jones — version quadragénaire —, le roman a inspiré la série télévisée américaine Not Dead Yet.
2. Pas celle que tu crois (Mhairi McFarlane, 2016)
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Conceptrice-rédactrice dans une agence londonienne, Edie nourrit en secret des sentiments pour Jack, un collègue. Le soir du mariage de ce dernier, Jack l’embrasse — et Edie lui rend son baiser. La mariée surprend la scène : le scandale éclate aussitôt. Mais c’est Edie, et elle seule, qui en fait les frais. En quelques heures, elle devient la coupable désignée, lynchée sur les réseaux sociaux et mise au ban par tout le bureau, tandis que Jack s’en tire sans une égratignure. Pour éteindre l’incendie, son patron l’envoie à Nottingham, sa ville natale, avec une mission : rédiger la biographie d’Elliot Owen, un acteur en pleine ascension. Leur première rencontre est un désastre.
Contrainte de s’installer chez son père et de cohabiter avec sa sœur cadette — qu’on qualifiera poliment d’insupportable —, Edie doit aussi affronter un deuil familial jamais vraiment résolu. Derrière la comédie romantique, Mhairi McFarlane glisse une réflexion acérée sur le cyberharcèlement et sur la facilité avec laquelle une réputation peut être détruite en quelques tweets, sans que la personne visée ait la moindre chance de donner sa version des faits. Les répliques fusent, les personnages secondaires (Margot, la voisine acariâtre au grand cœur, en tête) volent régulièrement la vedette, et le rapprochement progressif entre Edie et Elliot — deux êtres que la célébrité et le scandale ont rendus méfiants — fonctionne d’autant mieux qu’il se construit lentement, à contre-courant de ce que les deux personnages avaient prévu.
3. Confessions d’une accro du shopping (Sophie Kinsella, 2000)
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Becky Bloomwood a vingt-cinq ans, vit à Londres et possède un talent hors du commun : dépenser de l’argent qu’elle n’a pas. Journaliste financière au magazine Réussir votre épargne — oui, l’ironie est totale —, elle prodigue à ses lecteurs des conseils d’économie qu’elle est parfaitement incapable de s’appliquer à elle-même. Ses cartes de crédit fument, son découvert bancaire atteint des profondeurs abyssales, et les lettres de relance de son banquier s’empilent comme des trophées. Mais comment résister à une écharpe en cachemire soldée à moitié prix ? C’est pratiquement de l’investissement.
Ce qui rend Becky si terriblement efficace, c’est qu’on a simultanément envie de lui confisquer sa carte bleue et de la serrer dans nos bras. La scène où toutes ses cartes sont bloquées en caisse, sous le regard consterné de la file d’attente, reste un morceau d’anthologie. Mais le roman ne se contente pas d’empiler les gags : il pose un regard malin sur l’achat compulsif — une vraie pathologie, traitée ici sur le mode de l’autodérision — et sur les contradictions d’une société qui bombarde de publicités tout en exhortant à la modération. Premier tome d’une saga devenue culte (neuf volumes à ce jour) et adapté au cinéma en 2009, ce roman a fait de Sophie Kinsella l’une des figures majeures de la comédie britannique contemporaine.
4. Les petits secrets d’Emma (Sophie Kinsella, 2003)
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Emma Corrigan n’est pas une menteuse. Disons simplement qu’elle a quelques petits secrets. Elle fait un bon 40, pas du 36. Elle ne supporte pas les strings. Elle a légèrement embelli son CV. Elle déteste sa cousine Kerry. Et avec Connor, son petit ami, au lit… passons. Rien de bien grave, mais plutôt mourir que de l’avouer. Mourir ? Justement : lors d’un vol secoué par de violentes turbulences, Emma, persuadée que sa dernière heure est arrivée, déballe l’intégralité de ses confidences à son séduisant voisin de siège. Tout. Absolument tout. Le problème, c’est que cet inconnu n’est pas un inconnu : c’est Jack Harper, le fondateur et P-DG de la société où elle travaille comme assistante marketing. Un patron qu’elle n’a jamais rencontré en personne — jusqu’à maintenant.
On devine la catastrophe qui s’ensuit quand ledit P-DG débarque au bureau le lundi suivant, avec en mémoire les moindres aveux d’Emma — y compris son opinion sur la machine à café de l’entreprise, son CV truqué et ses sentiments réels pour son petit ami. Sophie Kinsella exploite cette situation de départ avec un plaisir visible : les quiproquos et les moments de gêne sont si intenses qu’on a parfois envie de lire à travers ses doigts. Emma est le type d’héroïne dans laquelle on se reconnaît un peu trop facilement — maladroite, attachante, et dotée d’un talent certain pour se fourrer dans des situations impossibles. Et sous le comique de situation, une question finit par s’imposer : est-il possible de construire une relation sincère avec quelqu’un qui sait déjà tout de vous, y compris ce que vous ne vous avouez pas à vous-même ?
5. 10 bonnes raisons d’être célibataire (Lindsey Kelk, 2011)
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Rachel Summers vient de se faire larguer par Simon après cinq ans de vie commune. Le choc est rude, et le canapé de son appartement vide ne l’aide pas à remonter la pente. Heureusement, ses deux meilleurs amis — Emelie, séductrice redoutable, et Matthew, beau gosse gay au cœur d’or — refusent de la laisser sombrer. Leur remède ? Une liste de dix défis à relever en quinze jours pour embrasser pleinement sa nouvelle vie de célibataire : changer de look, partir à l’étranger, se faire tatouer, enfreindre la loi, et accessoirement dénicher l’homme de sa vie.
Ce qui aurait pu rester un simple prétexte narratif devient, entre les mains de Lindsey Kelk, une comédie survoltée où, libérée du carcan de sa relation, Rachel ose enfin des choses qu’elle n’aurait jamais faites du temps de Simon — dont insulter copieusement un mannequin capricieux au beau milieu d’une séance photo (elle est maquilleuse de métier, ce qui rend la scène d’autant plus savoureuse). La grande force du roman réside dans le trio d’amis, aussi drôle que solide, qui rappelle que les histoires d’amitié valent parfois largement les histoires d’amour. Le message de fond — apprendre à se connaître soi-même avant de chercher la validation d’un partenaire — passe avec légèreté, sans jamais verser dans la leçon de vie.
6. Le Diable s’habille en Prada (Lauren Weisberger, 2003)
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Andrea Sachs a vingt-trois ans, un diplôme de littérature tout frais et un rêve : devenir journaliste au New Yorker. En attendant, elle décroche un poste d’assistante auprès de Miranda Priestly, rédactrice en chef du magazine de mode Runway, dont le seul nom fait trembler l’ensemble de la rédaction. Andrea n’a aucun intérêt pour la mode, mais le calcul est simple : tenir un an auprès de Miranda, et toutes les portes du journalisme s’ouvriront. On lui répète d’ailleurs que « des milliers de filles se damneraient pour avoir ce job ». Andrea va vite comprendre pourquoi le mot « damner » n’est pas choisi au hasard.
Récupérer le pressing de Miranda à l’autre bout de Manhattan en pleine tempête de neige, mémoriser ses commandes de café avec la précision d’un protocole chirurgical, encaisser ses remarques glaciales sans broncher : le quotidien d’Andrea est une épreuve d’endurance. Mais le vrai prix à payer est ailleurs. Plus elle s’investit dans ce travail qui la consume, plus elle s’éloigne de son petit ami Alex et de sa meilleure amie Lily, dont l’alcoolisme s’aggrave sans qu’Andrea ne soit là pour le voir.
Lauren Weisberger — qui a elle-même été assistante d’Anna Wintour chez Vogue — livre ici un roman à clef (c’est-à-dire un roman dont les personnages et les situations sont directement inspirés de faits réels) sur les coulisses impitoyables de la mode new-yorkaise. C’est le portrait de Miranda qui fait tenir l’ensemble : tyrannique, capricieuse, mais dotée d’une intelligence et d’une autorité qui finissent presque par forcer l’admiration. Adapté au cinéma en 2006 avec Meryl Streep dans le rôle de Miranda et Anne Hathaway dans celui d’Andrea, Le Diable s’habille en Prada est aussi le récit d’un dilemme très concret : jusqu’où êtes-vous prêt·e à aller pour votre carrière, et que sacrifiez-vous en chemin sans vous en rendre compte ?
7. Meilleurs ennemis (Sally Thorne, 2016)
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Quand deux maisons d’édition rivales fusionnent, les employés des deux camps se retrouvent contraints de cohabiter. C’est dans ce contexte que Lucy et Joshua Templeman héritent du même bureau — littéralement face à face, à quelques mètres l’un de l’autre, huit heures par jour. Ils se détestent. Cordialement, méthodiquement, et avec un investissement qui force le respect. Au fil des mois, leurs joutes quotidiennes se sont structurées en petits jeux aux règles précises : le jeu du regard (le premier qui détourne les yeux a perdu), le jeu du miroir (reproduire chaque geste de l’autre), le jeu de la fausse gentillesse. C’est puéril, c’est obsessionnel, et c’est hilarant.
L’escalade prend un tour décisif quand leurs patrons annoncent la création d’un poste de responsable : le gagnant de la promotion deviendra le supérieur de l’autre. Lucy n’a aucune intention de travailler sous les ordres de Josh ; Josh n’a aucune intention de perdre. Le duel est lancé. Mais un soir, dans l’ascenseur, Josh embrasse Lucy avec une fougue qui remet en question tout ce qu’elle croyait savoir sur lui — et sur ses propres sentiments. Sally Thorne réussit à rendre une romance de bureau parfaitement prévisible dans ses grandes lignes — on devine très bien comment ça va finir — et pourtant impossible à lâcher, parce que tout le plaisir tient dans les échanges entre ces deux-là, dans les fissures qui apparaissent derrière la façade hostile de Josh et dans les certitudes de Lucy qui vacillent une à une. Adapté au cinéma en 2021 sous le titre The Hating Game.
8. Le Théorème du homard (Graeme Simsion, 2013)
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Don Tillman est professeur de génétique à Melbourne et sa vie est réglée comme un métronome : chaque jour de la semaine correspond à un repas prédéfini (le mardi, c’est homard), ses activités sont chronométrées à la minute, et toute forme d’imprévu lui donne des sueurs froides. Don est brillant dans son domaine, mais les interactions sociales lui sont à peu près aussi naturelles qu’un cours de salsa à un robot. Son rapport au monde — très littéral, dénué de sous-entendus, imperméable aux conventions — évoque fortement le syndrome d’Asperger (une forme d’autisme qui n’affecte pas l’intelligence mais complique considérablement la lecture des codes sociaux), sans que le diagnostic ne soit jamais posé explicitement dans le roman. Quand Don décide qu’il est temps de trouver une compagne, il aborde la question avec la rigueur d’un protocole de recherche : le « Projet Épouse » repose sur un questionnaire exhaustif conçu pour éliminer les candidates inadéquates. La femme idéale ne doit pas fumer, ni boire, ni être végétarienne, ni se lever après six heures.
Étudiante en psychologie le jour et barmaid la nuit, Rosie Jarman ne coche absolument aucune case du questionnaire. Elle fume, elle boit, sa vie est un joyeux chaos — bref, elle est l’antithèse exacte de la candidate parfaite. Et pourtant, Don accepte de l’aider dans son propre projet : retrouver son père biologique parmi d’anciens camarades de promotion de sa mère, à l’aide de prélèvements ADN plus ou moins légaux. Au fil de cette enquête rocambolesque, les certitudes de Don volent en éclats : sa vie parfaitement calibrée, qu’il pensait optimale, commence à lui paraître étrangement vide à côté de l’énergie joyeuse et chaotique que Rosie apporte dans son quotidien. Graeme Simsion traite ce décalage avec une tendresse remarquable — on rit beaucoup, mais jamais aux dépens de Don, toujours avec lui. Le résultat est une comédie romantique résolument atypique, qui doit autant à The Big Bang Theory qu’à Jane Austen.
9. Queenie (Candice Carty-Williams, 2019)
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Queenie Jenkins a vingt-cinq ans, vit à Londres, travaille comme journaliste pour un webzine, et sa vie vient de dérailler. Son petit ami Tom, avec qui elle partageait un appartement, lui a imposé un « break » — un mot que Queenie traduit instinctivement par « c’est fini ». Depuis, elle enchaîne les rencontres catastrophiques via les applications de rencontre, accumule les décisions douteuses, et s’enfonce progressivement dans une spirale qu’elle refuse de nommer, mais que ses amies — Darcy, Kyazike et Cassandra — observent avec une inquiétude grandissante.
Ce qui fait de Queenie bien davantage qu’une comédie sentimentale, c’est que Candice Carty-Williams ancre le récit dans une réalité que la chick lit traditionnelle ignore presque toujours. Queenie est britannique d’origine jamaïcaine, et le roman montre concrètement ce que cela implique au quotidien : un collègue qui lui touche les cheveux sans permission « par curiosité », un rendez-vous amoureux qui lui demande si « toutes les femmes noires sont comme ça au lit », la gentrification du quartier de Brixton où les commerces caribéens de son enfance ferment les uns après les autres pour laisser place à des cafés branchés.
Candice Carty-Williams — première femme noire à remporter le Prix du livre de l’année aux British Book Awards (2020) — aborde aussi avec une franchise désarmante la dépression et les traumatismes familiaux de son héroïne, dont l’enfance a été marquée par la violence du compagnon de sa mère. Souvent présentée comme « la Bridget Jones caribéenne » — une comparaison que l’autrice elle-même a revendiquée —, Queenie est en réalité un personnage plus complexe et plus sombre, dont l’humour sert autant à faire rire qu’à tenir la douleur à distance. Adapté en série pour Channel 4 et Hulu.
